¿Que nos impide en realidad las encomiendas cumplir?

Que no es la imaginación quien lo prescribe?

¿Acaso serás imaginación si sobre mis piernas te siento?

Tu pulsante vulva mi entraña ardiente

Mi dureza protuberante, jadeando, implorando

Lamiendo, sintiendo, extasiado besando…te

Entonces no es ilusión alguna

Me lo dijeron tus uñas cuando en mi espalda

Sutiles cicatrices descubrí de ésta escena…

De la imaginación consumada

©Carlos di Paulo Zozaya